Yo.

Mi utopía: escribir. Sin más beneficios que la autosatisfacción y la liberación personal. Escribir. Sólo por el hecho de escribir, acompañado de memorias tibias y artefactos humildes. Ser y no ser mi escritor predilecto y mi castigo peor.
Tal vez en un impulso de necesidad afectiva, tal vez para recordar el intenso aroma de manzana que hay en tus pies, o  para resucitar, como la mañana puntual, más puntual aún cuando yo la espero.
Soy ese cabello extraviado, que fue uno más y quién sabe en qué manantial, lago, cauce, sueño roto, ataúd vacío, se encuentra perdido para siempre y olvidado y desgastado por el invisible tiempo.
Tocar la hebra sensible, sin un roce o una palmada.
Perderme en el vago mundo de las letras. Es decir, dejar que las letras se adueñen de mí y me sumerjan en su aura, tan lejano en el tiempo y más contemporáneo cada día. Conocimiento ancestral, sabor a tierra, líquido, canela y miel.
Sin fronteras, abandonado o etéreo, yo, escribo.