La luz resplandece. Pero no tanto.
Mi alma vagabundea por oscuros callejones en busca de una sombra. Observa esos faroles tristes, esos alambrados descoloridos. Derramados por el ciclo inexpugnable del tiempo.
Aquí estoy yo, preguntándome si lo que hago es realmente vivir. Si lo que hay en mí es solo un sollozo o un esbozo de una vida pretérita.
La luz resplandece; pero no como antes.
preguntándome si alguna vez viví.
La soledad es ese fino cristal que separa la ancestral realidad de la realidad ilustrada. La que nos dicen, nos cuentan o nos muestran.
Los sueños no son más que una respuesta desesperada del subconsciente a la mierda que los hombres sufren a diario.
Yo no soy sino un hombre. Uno que ama, lucha, sufre, mata, corroe, odia, venera y admira. Uno bendito y maldito.
Esta es la historia de un 24 de agosto. Una tan impersonal y tan mía como los días y las horas.
Un 24 de agosto que jamás va a volver. Por suerte y ¡qué desgracia que el tiempo se vaya para siempre!
Era un día de frituras y de ocio. Tranquilo y de cielo despejado. Tal vez tenía un aura triste; al menos apagada, no lo sé. La casa parecía más amplia, estaba como paciente. Yo esperaba algo también.
Me empezaba a poner nervioso. Se me entumecían los manos y luego los pies. El escepticismo reinaba en mí, no quería ver esa puta realidad.
A mis ojos la gota de las cosas, de las cotidianas, de las hogareñas se derramaba. Se unía en una masa atemporal con el suelo de baldosas amarillas.
Ahí lo supe.
El cielo también se derramaba y mi cordura no entendía de razones. Era como si el ayer, el despreciado ayer, recordara su apogeo en los objetos diarios. Me lo hacía saber.
El olor a mujer, a vino y a muerte volvía a mí en forma de culpa. En forma de puñales que atentaban contra mi vida.
Yo fallecía arrepintiéndome de todos y cada uno de mis actos. El mundo es injusto porque está hecho a la medida del verdadero ser. El verdadero ser es algo que nunca nadie, en ninguna etapa, historia, ni época ha logrado. Es el camino de la verdad y la existencia volátil. El desapego estúpido.
Yo seguí sufriendo mi culpa. Mi historia dañada por la fantasía que me atormentaba.
El mundo. Los objetos. Los espíritus y las señales.
¡Qué basura inmunda!
¡Esa basura que tú me has enseñado a amar!
